LA RED

Bueno he vuelto al ruedo a escribir en el blog que lo dejé en suspensión durante varios años, pues como me he podido dar cuenta la última entrada a sido en Mayo del 2013 y como me he percatado ya estamos a punto de finalizar el 2016. Ah si que en estos casi cuatro años han pasado un montón de cosas como que hemos crecido en todo sentido y hemos aprendido un montón. 

En el 2014 luego de un año de haber persistido, la Casa de la Cultura Núcleo de Tungurahua me hubo de publicar mi primera obra literaria LA RED relatos y otros escritos,aquí el detalle:

(Esta es la Portada y contraportada de mi Ópera Prima. La Red relatos y otros escritos que será publicada por la Casa de la Cultura ecuatoriana núcleo de Tungurahua y está editándose por Sur Editores.

Largo recorrido queridos amigos.

Las palabras de la contraportada son del Poeta Juan Secaira. Un grande abrazo Juan.

La Tinta (LA RED) de la Portada es de Marcelo Vásconez. y mi retrato (detalle) de la contraportada.

Diseñado y diagramado por Ridley)

Y claro que fue un recorrido largo pues este libro fue escrito entre los años 2001-2012. Muy largo todo el proceso este  y con textos escritos en diferentes muy diferentes temporales de mi vida y no se podría decir que es un libro compacto pues me vi en la necesidad de elegir los textos y darles esa estructura adecuada, luego pues elegir al corrector que daría forma a la obra y a si apareció un querido amigo Juan Secaira que hubo de confiar en este vuestro servidor y así vio la luz este libro, claro que con la ayuda de la Sra. Ing. Hada Zurita Barona secretaria ejecutiva de la institución y del Sr. Lic. Germán Calvache presidente de la institución que sin su apoyo este libro no hubiera sido posible.  
Y aquí el afiche que fue con que publicité el lanzamiento de este mi primer libro de literatura. 

Añadir leyenda

Entonces amigos con un nuevo aire, con una nueva cromática y con una nueva intencionalidad pues el estilo que vine manejando hasta ahora va a cambiar, este blog va a hacer una ventana para poder compartir el desarrollo de mi trabajo artístico tales como mi trabajo visual, sonoro y el literario. Así que este laboratorio que hube de crear en Plack y sus Pies ahora cambia a solo Plack con mi nuevo nombre artístico VELARIÁ que es la unión de mis dos apellidos Vela Arias eh eliminado la s y he tildado a la última vocal con esto les puedo informar que será un nuevo desafío y nuevo descubrimiento esto de ir incursionando en mi mundo y en el mundo al que llamamos lo real. 
Estoy de vuelta, (cierto, mi libro está agotado no tengo ni un ejemplar si desean el digital se los podría facilitar) con ganas de ponerle vida a esto de escribir en el blog esperando buenos vientos claro está.

3pm

Al inicio todo fue desmesura, ella en el ocaso de la tarde con todas las luces atinándole el afinado encarne, la silueta, su poesía.  El vino siempre se regaba junto con cientos de películas atribuladas unas en otras y uno va girando alrededor,  ese enjambre de dudas,  el olor del pan de las 5 pm en la fachada de la casa contigua sesgaba su talle. El acercamiento, el encuentro del uno acerca del otro, lo que recordaba.

M

Nada sintió ya la mañana aquella de Agosto, ni los temblores que le hubieron de recorrer una y otra vez por toda su hermosa espina dorsal ni todas las lágrimas que hubo de derramar. En su mente, una mente algo frágil por estar abatida, allí en cama, con su pijama ocupándole todo su extenso cuerpo, con todos los hechos que la abrumaban se dejaba entrever un recuerdo constante, que venía a ella como en alguna marea urgida, que trocaba en espirales concéntricos, claros momentos unos, obscuros otros. Pero aquel recuerdo intacto, un puente en medio del mar. Una mar cayendo a las profundidades, un sonido, una caverna. Un azul en medio de la noche inmensa. Y uno o sea ella, caminando, entrándose  paso a paso, -esa mar- , a esa caída indescriptible, a aquella realidad aún desconocida. Pero cuando hubo de despertar ya todo había finalizado, se veía aún mucho más joven de lo cotidiano, siempre muy linda pero ese candor después de las noches de fiesta hacían de aquella aún chiquilla mujer una encantadora compañía para cualesquier aún intento de conquista. 

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UN PUNTO FINAL Y YA NADA.

LAPSUS

Según recuerdo, las estimas más que las fuerzas del orden se entienden por rencillas inusuales que advierten mareas inadecuadas que pueden huir sin necesidad de posteridad o desenlace. Luego me hundo como se puede hundir uno en la arcilla o en el moho, de a bocanadas, de a sorbos indebidos que deben ser facturados con de-limitaciones algo burdas y un tanto imperfectas. Y es en tu rostro que veo algo, algo que no es ni una mar ni un neologismo Silenio. Es algo que no lo puedo transferir, algo como un oropel de meandros, de tanganicas aún en aullidos infructuosos. Pero deben gritar en demasía si hasta hoy escucho esa mar indebida, casi cautelosa en tus párpados, en toda tu hermosa tiniebla.

DESENFOCADO

Todas las tardes el mismo calor de siempre, las mismas manos, el sabor de siempre. Tan toscos todos los objetos acicalados en medio de tus piernas, ya nunca comprenderé  lo que está entre tus dos muslos de perra.  Y me dices a la distancia, que todo está bien,  que nada va a cambiar entre nosotros.  Pero luego claro la cruda realidad, que ya no vez, que te escondes entre todas tu amigas de siempre, de nunca, vaya uno a saber con qué amistades te contamina estar, ya vez, uno siempre está desenfocado. 

...

Fueron tantas cosas que no podría definir qué fue lo que nos separó.  Sí su mirada perdida al mundo de las cosas o su insolente brevedad para sus discursos tan ilusorios como temidos juegos de alquitrán en medio de abanicos de seda por todo el diván de aquellos días cuando éramos felices. Era un lunes gris como todos los días de ese Junio tan opaco y esquivo. Matilda con su atuendo tan de ella venía con una calma que no es de este mundo, abrochándose uno a uno los botones de su tres cuartos gris, reconociendo las cosas que hubo de colocar en su bolso al bajar del colectivo, pensando en cado uno de los sucesos pasados así cuando reconocía el delineador por debajo de todos aquellos sobres de edulcorante las sombras de sus ojos claros que le hacían caer en cuenta que ya no está más. Lo del sábado aquél que no podía remediarlo más, las bofetadas que se escuchaban en su mente una y otra vez entre la bruma que en el exterior se extendía por lo largo de la avenida, su calidez, toda su calma. Ya la veía Antón, él tomando su lágrima en la esquina de Irigoyen, ella decidida a dejar por sentado que no había sido ningún romance de invierno lo que había ocurrido entre los dos. Más tal vez que su impulso había sido el causante de todo, de todo su celo por la rubia aquella de la esquina de Uruguay luego al salir de Paseo la Plaza.

Los sonidos de los colectivos que pasaban, el 98 que bajaba con rumbo a San Telmo, los paseadores de perros que se alejaban con su manada  frenética, las sombras de Congreso que se apeaban entre los conserjes de los edificios contiguos, el sonido de la Federal que pasaba con todas sus miradas atentas a algún piquete en curso, todos los pies presurosos a llegar a la hora adecuada, al laburo indicado, a la hora correcta, sin más ceremonia que la de un cigarrillo que se prende en la esquina de Irigoyen pues si es Matilda decidida a entrar en la esquina de Irigoyen donde debería encontrar el rostro de Antón con su tenue brisa del Plata. -el sol que comienza a salir-