DISTORCIÓN

Hoy caminé como mucho lo que he recorrido en un medio día de ida y vuelta a plaza Miserere, claro está desde Congreso. Sería oportuno decir, que no solo era la distancia aproximada que hay desde la plaza Congreso a Plaza Miserere sino que tal véz fuera más allá de Loria el tramo que recorrí. Pero mucho dista de las obscuras calles de Pueyrredón, y luego claro Jujuy, pues si eso ya es otra historia. Pues claro que la distancia entre los vagabundos mugrosos y la gente en toda su expresión, expresión digo; de hurto, venta en todo su esplendor caso, transacción. Y es seguro mucho más bancable la Rivadavia muy nacida entre digamos Riombamba y que no debería de pasar del locutorio aquél. Claro, claro,  fui allá pero nunca llegué, estoy yendo, en un ir constante en el oceáno profundo a encontrar esa molécula justa. Aquella que ya es ella y también que lo es todo, o en todo caso, también yo. Estoy en una fábula de Zenón mucho más gore, mucho más high tech. Venimos a VER al UNO que es múltilple ese fue el recorrido que está siendo, captas, aquél.

Suicidio

Las últimas tentativas de suicidio han sido inútiles. Los primeros flirteos que empezaron con la puta vanidad, lo que siempre al fin y al cabo lastima es la puta vanidad, hicieron que empezara a sopesar mi entretenido perfil melancólico con el deseo inadecuado del suicidio. Terminar al fin y al cabo es empezar de nuevo algo que siempre es en sí el mismo aspecto, encontrar a ese iluso que te cree, te creía divinidad emanda de aguas glaciares, atestada mediterranea de sangre raquidea, de epitetos musarañas, delicados labios azules que  enfriaron el candor aquél. El suicidio ya en las épocas que creía finalidad extrema, punto final sin más, me terminaron por conquistar esas comedias melódicas que se carcajaban de mi insulsa pena. De mi iluso yo.

Tú ya no existes, yo me alejo, me vuelvo mucho más sangriento, más cínico, melódico, musical. Nunca podré matar al antigüo yo, tan solo desintegrar rapidamente al que el todo desea construir. Esa es la única alternativa. Ya ser, no más.

Voy, sin duda alguna, a derretir mi voz en tu fusta cadencia,.

.......

Estoy cansado, muy cansado. Las tardes, las putas noches ya no son lo que solían ser. Nada es lo que solía ser. Ni ese tal yo que le estremecía tu mirada carmín, ni los dedos temblorosos con los que rosaba tus anillos temperamentales. De cada objeto se desprende un vaho muy fino en algunos, en otros efluvios cloacales que me hacen olvidar de los claveles antigüos, tus claveles claro está. La pesadez que me cargo es algo como de noche, como de guardado. Todo me cansa muy deprisa, estoy harto de tu recuerdo, de este recuerdo pertinaz que me ahoga. Yo solo quiero crear pero la obscuridad siempre me dice que vaya allá a donde quedó el despojo mortal.  Yo tapo mis orejas con mi vómito serrano, con este mal humor de verga que me está poniendo esta  querida ciudad, ésta maldita ciudad que me disuelve de a poco.

PALABRAS SUELTAS

Intento reindinvicarme, comer, ser feliz; correr, saltar, reirme sin sarcasmo ni obscuridad alguno. Reirme de ti, reirme más de mi que yo soy un cague. Pero todo ya sabes que no tiene otro orden más que tus labios inquietos que creimos divinidad eterna se convierte luego en algo flatulento, obsoleto, cargado de ironía. Quisiera no saber muchas cosas para cagarme de la risa y ser feliz más facilmente. Pero así no es la puta vida. Los profesionales te dicen que se acaba el tiempo , que hay ciclos, que se acaba un período. Yo me cago de la risa de sus delimitaciones, fronteras y suspicacias de mierda. Pero las relaciones se dividen como los años y mis recuerdos. Asi que ya, en un punto no sabemos lo que es moral y lo que es violencia. Yo tan solo te quisiera despojar de tu piel blanca para ponerla de trofeo en algún soporte cibernético -que crearía la epígrafe por el cual me muevo-. Para oler mientras escucho tus gemidos apáticos tu piel tenebrosa que te faltaría cuando quieras rozar a otra que ya no está mas conmigo. Quisiera volar como cuando niño pero tú me dejas abajo buscando en este basural infecto tu signo que se perdió en algún diluvio antigüo, el nombre de tu cazador, el nombre de tu  presa.

BAIRES

Hoy es un día muy caluroso, húmedo que me recuerdan a los calores de Guayaquil. Las cosas no van mal, sin un peso, pero toda va en un curso que yo no esperaba (típico). Me siento muy bien -Un poco harto, un poco fastidio de mi- seguro de lo que debo hacer y me integro entre ellos sin temor alguno,-ellos-, ahora que ya han sido 5 años por esta ciudad me dan una bienvenida -otra, diferente a la de antaño- apática, fría, -atlántica-, la que ellos consideran justa. Me dejan ser y yo parte de la ciudad. La ciudad siente que me conoce, y yo siento que la conozco también. Los dos mentimos, !si!, pero los dos nos dejamos ser.
Buena vida chicos.

OK

Las cosas, mis cosas están con un contraluz almivarado, con un tono cetrino disolviéndolo todo en el tiñer de los viejos mecánicos a lado de la casa del Chelo-sin bronca-. Mejor no hablar muy alto, ni con tanto orden. Mejor despojarme de todo, mas de mi piel que es -parece- lo que me detiene, lo menos indispensable de todo -lo que me retiene acaso-. Quiero ser, pero todo es tan cruento, como yo,  un monigote con miles de posibilidades y el cerebro de un insecto. -Entiendes nena-. Y la alemana que me enferma. - Porque es todo tan así-. Porque soy tan yo. -No lo entiendo-.