jueves, 24 de diciembre de 2009

AHORA EL NIÑO DIOS VIENE CON PISTOLAS DE SILICIO.

miércoles, 23 de diciembre de 2009

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Tálata se arreglaba el cabello negro, liso de azabache.Sus ojos, órbitas expuestas a planetas naúfragos que en ella orbitaban se veían inquietos y deseos de un trago más; ardiente, dulce y sincero. El pub estaba lleno de hombres en apariencia alegres, pero tan solo máscaras que rondaban sincesar como una colmena de avejorros lisos por conquistar a la abeja cruel. Los murmullos, la orquesta inexacta, la polca, la cumbia villera y el chamamé.

martes, 15 de diciembre de 2009

SOLILOQUIO

Hoy a entrado un insecto por la ventana de mi cuarto de hotel. Parecía en la obscuridad un tandacuchi  pero recordé que estoy aquí en Hotel Varela y no he visto tandacuchis por aquí.
Cuando prendí la única luz del cuarto maté a un zancudo y luego a un costado de la cama ví a este dichoso insecto. Creí por segunda vez que podría ser una mariposilla gris como recuerdo de las muchas que había en mi casa del Recreo. Pero al acercarme y analizarlo me he asustado mucho y es por eso que ahora escribo porque posiblemente no lo pueda hacer ya más (escribo con un pedazo minúsculo de grafito que lo he arrancado de un lápiz maltrecho en unas hojas, copias de documentos antigüos). Los tandacuchis son enormes, alas por lo demás espesas y según las tradición  son un signo de los muertos, señal que hay o habrá un paso de algún ser al más allá.
Estoy nervioso, muy nervioso pues el insecto éste es muy particular: cuerpo corto, alas grandes pero su dimensión no pasa de unos 4 a 5cm de longitud. Sus ojos (supuestos claro está) al darlo vuelta de un violeta muy obscuro, brillante como un mineral y profundos como la muerte misma. Lo tomé luego, decidí en primera instancia dejarlo en la botella  vacía de agua con gas para tomarlo de trofeo como antigüos hombres primitivos y poder tener (creía yo) un salvo conducto. Pero luego al ver la desesperación voraz del insecto viéndose atrapado cambié de parecer (tal vez por mi sorpresa y el temor que creció como una flama inmensa) y lo solté en la terraza. Puse a la botella boca abajo y el insecto cayó hasta el primer piso, supongo, porque nunca lo vi levantar vuelo por lo espesa de la madrugada. Y así ya fichado en el libro de la muerte, volar en libertad lo dejé para que venga en el momento en el que todo ya está escrito y me dé Moira el último simbrón mortal, el más tenaz.

Luis Vela III
  Octubre 09, Buenos Aires


Psd: He querido cambiar pero no lo logro . Mi decadencia no la puedo superar. Estoy en naufragio.


"Copiado de las hojas originales el Domingo 25 de Octubre del 2009 en Buenos Aires, Capital Federal"
                                                                                                                                                                          

martes, 1 de diciembre de 2009

Artículo posesivo.

El hombre se alimenta; de carne, de huesos, de maldad. De incertidumbre, la duda voraz, de cada cosa nacen millones de posibilidades en otras y de ellas miles más en progresiones geométricas que en su espiral se elevan en un cielo matinal. Pero una cosa es segura; si el hombre es hombre por ser,  sería tan solo un animal hambriento en busca de su presa cálida, tranquila, sentimental. ¿ y acaso en algún punto no lo somos?.

sábado, 21 de noviembre de 2009

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Como si se pudiera juzgar a la belleza tan solo por la apariencia. El concepto de belleza tiene un sinúmero de aspectos que hay que tomar en cuenta, ya lo dice Federico. Pero es una pena que algunos no lean ni a condorito que les enseñaria más de la vida y eso que yo no la conozco en lo más mínimo.
Cheriò.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

CHUGCHA

Ves cuando te arrepientes de tus escritos, es lo peor del blog, aquí está toda nuestra basura, es el Zambiza del mundo virtual, viste!!.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Risas

La obscuridad siempre trae consigo aquella claridad lejana a donde hay que escapar.
Rápido, que se nos va la nave espacial.

viernes, 13 de noviembre de 2009

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Que chaparrón en Buenos Aires, estoy empapado y el sol comienza a salir.
No me había mojado así desde cuando con la Cris nos escapábamos por sus escalones.
!Muerdes!.

domingo, 8 de noviembre de 2009

LUCHO

Hace más de un mes murió el Lucho. Mi tío, hermano menor de mi viejo, se le rompió el corazón (literalmente) pero murió en su ley y eso es lo que de alguna manera nos hace ser.
Le operaron de corazón abierto me dijeron hace algunos meses y quedó bien, pero el Lucho en los días que debía permanecer en reposo se fue a jugar uno de sus salvos conductos de vida, o sea el ecuaboley.  Y  cuando me supongo estaba de ponedor le dió un paro cardiaco y llegó muerto a un hospital (no se cual, ni me importa) de Madrid. Así es, ese trotamundos de mí tío dejó todo en el Ecua y se fue para allá a hacer y el no lo sabía su último viaje de todos.
Osea la persona que me enseñó a nadar en el Toachi, allí en el los suburbios de Santo Domingo (En el paraiso, eso si que son suburbios) ya no está. El man que me enseñó toda la parte de Mindo, Puerto Quito, o sea toda la parte esa en mis días de puber ya no está. El man al cual acompañaba en sus empresas más extrañás: como el levantarme a las 4am para estar a las 4 30am en el puerto de Esmeraldas y comprar el camarón (lidiar con toda la negrada), llevarlo conhielo en envases muy grandes de telgopor, quién me daba para las colas ya no está. El man quien me enseñó a viajar por el Ecuador como los parias que somos, (pues casi todas mis habilidades de viajero implacable las aprendí de ese mi tío) ya no está.
Entonces solo me quedá decirle al Lucho (Un Luis Vela menos eso sí) con su rostro de papá Lucho (mi abuelo), ya saben corte españolísimo con su bigotito a la Federico enfrentándose sin par con algunas muchachas me imaginó aindiadas en la selva espesa de Aguarico o Pucalpa le veo y le digo que si, que ya nos veremos otravez por esas veredas y zaguanes que tanto nos gustan. Con aquel clavado mortal hacia lo que no es ni la nada misma. 

Salud tío!!


Psd: Porque te baile y te bebí y me cogí a un par de inglesas en tu nombre.



jueves, 5 de noviembre de 2009

COLINA

Todo es tan sombrío, las claves se ocultan y la música se riega por todo el pasillo de la estancia. Las luces y el tornasol color de aquellos ojos suburbanos que en su bullir  se encuentran apasibles y solariegos en el patio de la higuera y el sonido, se vuelven prófugos y obscuros en las horas de la cena y el encuentro. Clarice en la estufa; los hornos y el clavel que resuena con sus gotas oníricas en las pencas del establo.
Los temidos brotes de kerosene en el heno y las voces que se avecinan frágiles en su adustes y traslado.
Clau como es habitual comanda todo el rito del quehacer culinario.
Las paredes integradas a la hoguera de la apetecida perdiz muestran sus gustos por el folklore, por todo el silbido andino del silencio.

domingo, 25 de octubre de 2009

NIÑO

Las tres transformaciones según Nietzsche sobre los espíritus del conocimiento;


La 1 ra transformación en camello


La 2da transformación de camello en león


La 3ra transformación de león en niño.




Bueno, soy un niño y ahora ¿Quién va a dar de comer?.

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Nosotros los Buterbly`s somos; sinceros, leales, amistosos. Ocultos, callos y en bibliotecas que huelen a moho. A la fama la huimos, quien piense lo contrario está equivocado. Tenemos la facultad, una de las más brutales; la de sentir como nadie lo a hecho más, esa también es nuestra tragedia.

miércoles, 21 de octubre de 2009

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Me siento enfermo, frágil  e inseguro. Mas tan solo yo al amanecer. Tú te deslizas y caminas como nadie. Yo, otra vez más yo que nunca. Amén.

miércoles, 14 de octubre de 2009

QUE DÍA

Vamos a hacer un paréntesis. Ahora se que romperé con el tono del blog con este post y no me interesa, este laboratorio que he creado es para eso, para hacer lo que me da la reverenda gana, pero realmente es que estoy indignado conmigo mismo. Una verga total. Les cuento.

El día de ayer Martes; lindo día, calorcito de esos que te dan ganas de una chela y un buen porro, ganas claro de estar con algún pana y como nada surgió algo con el Roge. Rogelio es un pana ambateño, de los panas se puede decir del barrio, hermano de un ex compañero de la escuela Liceo Juan Montalvo en donde yo estudié y bueno lo conozco ya hace un buen rato. Y ya pues, quedamos vía web topar como a las 4 pm en la Plaza de Mayo frente con frente con la casa Rosada. El otro día también quedamos por allí pero ya el frio y parace que nos  cruzamos no se dió. Ahora el clima favoreció.
Lo cierto es que después de toda la onda de hablar sobre el accidente motorizado que casi le saca de este mundo al panita nos fuimos a mi chuchitril en San Telmo, en donde vivo ya hace 3 meses, que por cosas de la vida volví  aca, ya que hace dos años y medio vivía en este mismo cuchitril.
Compramos  las chelas, el porro ya estaba ladrando en realidad, chiro como siempre y ahora con cervezas, unos wiros y la música de mi novia pixelada. bien pues.
Pero no quiero hacer toda una telenovela con esto. Ahi las cervezas rodaron una bestia y no fueron tan solo 4 o sea que estuvo bien. Cuando terminó todo yo estaba echo verga; me fui a ver comida a decirle por donde tenia que ir a Plaza Italia al amigo y al regreso dormí como todo buen ebrio, fumado, alegre, de una, echo piedra.
Al día siguiente ; sin chuchaqui moral ni finaciero,  era muy buena señal. Me levanto para poner algo de musica  y oh!! sorpresa, el adaptador AC, de mi power book que me ha acompañado ya 4 años hasta acá y que no ha tenido gran mantenimiento esta arrancada, rota un poco y no tan lejos de la base del contro ac, me como verga. No se que hice,(Y eso es tenaz para mi, que yo todo lo recuerdo, las cosas más triviales hasta las de mayor importancia , ese es mi bisness memorizar full huevadas, recordarlas, trabajas con eso, y eso de no recordar me deja en ascuas y medio como recordando el final de mi abuelo con esa maldita enfermedad Psiquiatrica) no me acuerdo porque lo he arrancado, y cuando me metí  para componerlo la  cague aún más. Pele los cables y le quise unir, luego solo chispas salieron, luego nada. Conclusión el adaptador Ac está en la verga, me supongo quemado y una verga me tengo que ir a una Mac Store aquí en Buenos Aires que por cierto son unas verdaderas ratas y bueno como yo soy pobre no se cuanto me costará -risas-(Aqui todo es 4 o 5 veces más caro que en Usa, me refiero a estas cosas tecnológicas) y la pregunta es  si me venderan solo el cable AC como saben, es un cable compuesto.
Y bueno comido verga, no por comprar en realidad sino por no tener música y no recordar. Ya que yo no tengo ni ipod, ni iphone, ni nada de eso. Ni walkman, nada. Maldita sea, sin música, mi música, me como verga . Y me tengo que ir a buscar mis dos petacas de todos mis libros en Colonia Uruguay eso más. Y que voy hacer, tengo que acabar de hacer un  montón de huevadas y sin máquina e ir a los cibers de verga. Una verga, pero al fin  feliz, feliz , no sé por que, por nada, por que sí. Eso me parece una felicidad de veras, supongo.
Saludos.


martes, 13 de octubre de 2009

ENOÉ




Aves recorriendo los cielos en busca de voz,
Me despreciais en cada intenso giro que das,
Miente tu color cuando en el desplazarte cedan
Y las frías aguas me vuelvan a tí.


Cuando mi pensamiento llegue a notar tu presencia
Llegará la hora,
Tu y yo
Enviando cuchillos al laberinto
donde tan lentamente Golpean.


Pero clama mi voz, pide tu presencia.


 Comiendo me imagino luego por duodécima vez
Los dos en sillas de tiburón cosido.


Por supuesto
Mi nexo en ti no a terminado,
Como en otros tiempos
Mi posición ya está desplazada, rota , sepultada.


Y ahora tú me dices Enoé.

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Dentro, donde máscaras hermosas no te tocan, juegas...








domingo, 11 de octubre de 2009

1 min PARA PENSAR

 Arundhati Roy
El final de la imaginación (fragmento)
" Estoy dispuesta a arrastrarme, a humillarme abyectamente porque, en estas circunstancias, el silencio sería insostenible. Así que todos aquellos que estén por la labor: cojamos nuestro guión, pongámonos los disfraces que ya habíamos desechado y leamos nuestras frases de segunda mano en esta triste obra de segunda mano. Pero no olvidemos que lo que está en juego es descomunal. Nuestro cansancio y nuestra vergüenza podrían significar nuestro fin. El fin de nuestros hijos y de los hijos de nuestros hijos. De todo aquello que amamos. Tenemos que buscar en nosotros mismos y encontrar la fuerza para pensar. Para luchar. Una vez más, vamos lamentablemente por detrás de los tiempos. "

lunes, 31 de agosto de 2009

MÁSCARA





"¿Soy como yo creo ser o como los demás creen que soy? Aquí es donde estas líneas se vuelven una confesión, en presencia de mi yo desconocido e incognocible, desconocido e incognocible para mí mismo. Aquí es donde creo la leyenda tras la cual me oculto" 
                                                                                                                      
                                                                                                                                           UNAMUNO 

lunes, 27 de julio de 2009

ROSTRO

Hoy me he dado cuenta una vez más que debo pagar la cuota, la cuota por estar; ahí, allí, en ningún lugar. Es así como me he visto en la única alternativa de elegir una vez más. La posición más adecuada debo admitir que siempre pues el trueque a sido. Todos vienen por mí, ya lo sé, la cuota adeudada todos susurran. Son muchos lo reconozco y reconozco que estoy desolado y desarmado también. Y para este pequeño dilema he imaginado un propósito necesario; primero de uno. Luego ya se sabe, la multitud. De cadenas profundas y de cuotas al menos aún parejas debe estar compuesto. Uno con la cuota al menos en apariencia similar prefiero que cientos de almas que no me traen ni al menos una pequeña luz a cuesta. Todos hacia la luz se proclama, que al menos cada milenio nos da en nuestros rostros profundos. Ocre nevada estelar se dice. Apreciemos todo su resplandor que nos hiere. Quizás se muestre una vez más, un minúsculo destello quizás necesario. -ya bajan todos los rostros ahora, todos los de polvo y nada-. Mientras las tinieblas vuelven a su reino. Y ha la esperanza como a cristales con luz propia se los guardan dentro de cloacas infectas, se vuelven y ellos creen. Un pobre iluso Yo.

jueves, 18 de junio de 2009

Bhuuu

Las cosas se ven mal, ya lo sé. Una vuelta a la manzana y un cigarro en las manos para calmar ésta ansiedad (7am luego de una noche que no quiere su fin). Qué tal, a mil por hora y el deseo de una llamada que nunca se concluye.
Se que no son más que carroña mis letras verdes. Pero no hay nada más en esta cárcel de mimbre que me envuelve. Muchos pronombres, muchos adjetivos, repetición de los mismos (punitivo, aleativo, posesivo, hablativo, ja, ja) otra vez yo en primera persona. Nunca me a gustado la primera persona eso no es una novedad. Vuelta el cigarro guardo luego, entro en un bar con otro rostro que me aguanta estas ganas de reventar en mil pedazos de mierda, de acabar con toda está mi actuación principal en ésta bella pagoda, con todos mis prolegómenos a cuesta.

jueves, 4 de junio de 2009

1er AÑO

Feliz, Feliz cumpleaaños... Feliz, Feliz cumpleaños... Feliz cumpleaños blogsillo bastardooo!... Feliz cumpleaños a tí. Quería hacer todo un análisis groso de está experiencia, pero al fin y al cabo, es otra forma de comunicarnos. Nada, tan solo un minuto más, una hora más, un día más, un hombre más, muerto lo que es. Ah!! y me vale verga la fama... Así es; un año más, un año menos. Cambio y fuera. psd: Agradezco a mis lectores asiduos; un abrazo para tí, para tí, para tí, para vos y para mí no ve. Y la rueda gira again..

domingo, 3 de mayo de 2009

EL FIN EN DEXTER

El no quería venir, pues es tan hondo que vertía los carruajes de Apolo que recorrían aquella soledad que la enfermedad encausaba en la primera de la larga travesía. El primer día que entendió que el era diferente, que no era el resto, que había de ser sosegado con un paulatino y lento ocaso. Medio día que pegaba en la graba, luz tenue que se regaba desde el jardín exterior hacia donde Dexter un día la conquistó. Regábase entre tulipanes y las rejas blancas de La Unidad Nacional se extendían mientras ella reía con un mimetismo que el recuerdo aprestaba, una substancia tan ardua que llegaba hasta él con un agujero de incertidumbre, de sueños extintos que se interponían hacia el tan solo agradecimiento del hoy, con miedo del mañana, con terror.

EL SHOW

Yo no he asistido sino tan solo a mustias soledades de lunas menguantes. De fríos ventarrones frente a baños infectos. A palíndromos roídos por los genes yertos de europeos ciclopeos. De patios abotargados y bebida insaciable. La luminaria cuan carcomida que el blanco se refractaba tan solo en destellos. Los flashes continuados, hembras somnolientas. Luego las risas, los aplausos. Aplausos crujir en mi alimento. Cucarachas observan, sus risas devoran.

jueves, 2 de abril de 2009

RETRATO

RUIDO

La duela, los libros, las alacenas, el sonido lejano detrás de bosques y asequias, del tardío gran viaje el llegado empero apacible el esperado descanso. Los pequeños críos en la noche entrada ya reían, aquellos presurosos pasos, habitual movimiento de las criaturas caninas adosaban angustia ya a los pequeñines. La madre los ayuda con rápido paso y con habitual movimiento a introducirse entre las colchas y almoadas, beso tácito, temida espera. Ya la puerta se abría y los críos escuchan ya la graba y el madero, ya el portafiolio y el gemido. La comida esperaba impaciente para suerte de los pequeñines. Entre las colchas compunjía el miedo, el pijama, entre el peluche, el hermano. La respiración poco a poco ya tan solo surrullos. Precavidos de cada uno de los sonidos que podían apreciar desde su cuarto; el agua correr del lavabo, los pasos de los mocasines sobre el madero, las voces inermes del estereo, seguida alcoba, chocolate espumoso, ladrillos vistos, joven candor materno. -Sobre el eternit una bandada de gatos merodean-. Ya afuera el patio, la cocina, el comedor y el bebedero. Los críos respiran poco a poco y los esposos hablan del día entre las promesas y los plazos. La corniza del durazno se mecía junto con girasoles, los claveles, tulipanes, las hortensias y en lo profundo de aquel lunar un naufragio.

MÉNADE

Una chaqueta roja es lo que había observado entre toda la selección de temporada. Le gustó aquel matiz que el negro daba a toda aquella pieza, aquellos fileteados que se trasladaban por medio de aquella V entrecruzada, el bordó de los botones, de los bolsillos cuadrados que ahora que lo sostiene después de una larga lucha moviendo todo lo demás en selección se da cuenta que no es una chamarra común para esos días de Martes de agobio y decepción en los que pensaba . Que ésta será acaso una de las elegidas para los sábados nocturnos o para algún opalino Viernes de cornos, de cuerdas en derredor. Y luego piensa que no, no puede ser posible reflexiona aquel rojo en aquellas noches de teatro, de sinfónicos silencios, de aplausos vibrando todo aquel arsenal que son las obras de aquella música culta como la llaman, allí hay que ir sobrio sin pomposidades de mal gusto lo que se dice. Mejor aquel rojo buena presencia dará en las vueltas interminables que son las noches de cócteles, risas que bullen, sonidos vítreos de las consolas que se impregnan en cada intervalo de la letárgica noche y los acordes de alguna banda de turno se escuche, con olor a sándalo, con olor a sexo se escuche, que no importará ya aquel tono voraz o todo aquel maquillaje aniquilador, que le dará a cambio nueva fuerza cuando ya todo haya finalizado y la Ménade tenga que regresar, regresar por todo aquel film enmohecido que es el fin de toda velada, por aquel gris, por todo aquel frío de las 4am y a casa. Sin mucha importancia como lo toma, como toma todo lo nuevo que entra en su vida, con tedio, con mirada fría de consumidora experta es como toma a toda aquella pieza de colección. Se percata y descubre el abrigo que realmente es, aquellos nuevos objetos que la moda trae para algún grupo específico y debería ser muy específico aquel grupo si nos damos cuenta y ella que ya lo toma y revisa el precio con Sora. Que viene incluido el impuesto de importación se logra escuchar por toda la tienda que se riega como si se trasladara a otro sitio, como si en ese preciso instante nada ya tuviera más importancia que el valor metafísico de aquel diseñador Paulista.

6.6 BILLONES Y YO.

Me gusta la multitud, aquella multitud que sale una y otra vez, que se desliza despavorida, que se encuentra sin poder verse ni ella misma. Aquella rápida mirada que se oculta atrás de un esmoquin, de unos lentes de sol, detrás de aquellas cautelosas manicures con olor a mercado. La acetona que se desvanece como muchos otros objetos, quizás como los que trasladan de uno a otro espacio los instrumentos necesarios para que la música flote y se vaya allá, a donde las ondas de radio se dirigen en un recorrido eterno. Pero muy probablemente no escapen más allá que del dormitorio donde se encuentre el sistema de audio. Quizás nuestro sistema de audio no escape más allá que en un móvil y que aquel móvil esté en el subterráneo con dirección a Recreo. Desear que aquellas ondas traspasen todo aquel velo que es nuestro sentido, en donde los objetos y la abstracción no tienen significado, que ni siquiera las melodías que se predisponen para su vuelo se encuentren, que se las lleve y que sepulten a todo nuestro sistema, a toda nuestra profunda comprensión. Que se dirijan allá, más allá, hacia las raíces inciertas en donde nuestra herencia genética se recrea, en un profundo temblor desconocido asentir. Y sí, me gusta, la multiplicidad de cuerpos con tiempos que distan uno de otro y que de ellos diste su génesis real entre si. Sus relojes que marcan horas distintas, que entre aquellas distintas horas hacia lugares comunes se encuentren, para recorrer juntos, para correr juntos aquella maratón de simulacros y engaños. Aquel tamiz de apariencia que se empuja, que se crispa, que se gritan y ofrecen, que de ellos aquel aroma, que de aquel bolo sus huellas por las cuales dirijo. Que sí, que me gusta la real inmensa multitud. Y que si me gusta es tan solo para ocultarme de ella, para pasar incierto y una sombra conocida ser.

BRUCK

Bruck no había despertado aún cuando hubo de llamar Horacio. Las almidonadas sábanas que resbalaban por el cuerpo y la piel tan blanca. No se había ya imaginado tan siquiera que el día había arrancado y con unos haces de luz la obscuridad del dormitorio contiguo donde se hallaba. Alzó el brazo tan canso, tan imponentemente canso, que no halló de primera mano el auricular. Buscó a tientas por el piso tan siquiera mover nada más que su antebrazo y la mano y los dedos que buscan por todo aquel arsenal de objetos dispersos, tan temiblemente desecho toda aquella selección del espacio que parecería una composición fotográfica de algún artista donde el caos y el orden no establecido tuviera prioridad inamovible. Hallar una funda vacía de nachos junto a un Iphone de temporada veías, unas 6tas aniquiladas y detrás preservativos con fundas de matel y los dados. Cartas españolas sobreponiéndose a una notebook y la coca, los discos, los LP´s, todas las vestimentas regadas y todos los chitos en el tacho. Buscaba por debajo de la cama sin suerte alguna mientras con un almoadon ocultaba las asiduas sombras de su rostro por la anterior velada de risas que se impregnaban en los recuerdos, que se dirigían a ella como burbujas incorporeas explotando en repeticiones constantes al volver una y otra vez como toda aquella ceniza por toda la alfombra, un asco en verdad. Los televisores, los equipos de audio, los libros y los lentes de contacto en donde demonios se instalarían en toda ésta maldita pereza de las 10am. Pensaba que a la tarde saldría, que Horacio la vendría a buscar. Han quedado se acuerda, ella amodorrada y las siluetas de la fiesta. Ella sosteniendo el vaso de brandy y el girando tal cual el dolor de Camile y los ojos recordaba tan miel, tan profundos, Horacio. No quería levantar, sus ojos y el rimel desparramado por todo el rostro, tan lejano, tan ajeno y ya la veías otra vez ocultar su rostro y taparse con los almoadones que los compró en oferta.

lunes, 30 de marzo de 2009

LEJANA

El grito nació como un relámpago (simple, atisbado) velando todo lo que ya estaba en escena. Necio tomo el portón con un pitillo entre los dientes y su voz ronca, opaca, descendió hasta la mirada que Nadja prorrumpía gentil desde sus delicados labios. La vio, miró dentro del gran salón luego, no dio lugar a testimonio; agarró el hierro 5, hizo su trabajo (le reventó el cráneo como es de saber) ahora la tira dentro del gran salón con cientos de cuerpos descompuestos.
Algo se escucha mientras la lanza con una simple maniobra de muñeca .
-Otra más para la colección india.
Profería mientras, reía y el grito ahora de otros ojos no se hizo esperar más.
....Todo se aleja

domingo, 22 de febrero de 2009

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Hoy estoy perdido como siempre, que raro y para variar chiro. Ya saben en este sepulcro de máscaras hermosas estas tú, el único ser por quién escapo. De quién percibo mi terror.

lunes, 5 de enero de 2009